Une etoile dans le coeur

Ça fait longtemps que papa est parti. C'était hier. Tout comme. Je suis rentré à l'appart en début de soirée. Anna était agrippée au téléphone. Elle tremblait. Pleurait. Des hoquets plein la bouche. Des yeux de fin du monde. Rouges comme des crépuscules tropicaux. Elle me lançait des regards de deuil. Parlait avec une voix de brebis égarée. Ah! grande soeur! je me suis marré. Je connaissais cette chansonnette. Entêtante. Les acrobaties du coeur. La fanfare des sentiments déchirés. Grandes trahisons. Blessures incurables. Les jours de gueule de travers. À grimacer son chagrin. Puis ravaler sa peine. Digérer ses larmes. Assez!
Elle m'a tendu un papier. Une lettre. J'ai hoché la tête. Je l'ai prise. Avec un sourire moqueur. C'était l'écriture de papa. Je comprenais rien. Il m'a fallu lire plusieurs fois. Mon cerveau imprimait pas. Rien à faire. Il buggait. Puis il y a eu comme une détonation dans ma tête. Avec des fissures. Des déchirures. Papa avait plié sa vie en quatre et l'avait enfoncée dans sa poche. Bien profond. Il s'était tiré. J'en revenais pas. Ça passait pas. J'en avais des écorchures dans la gorge.
Papa trouvait pas sa place en France. Qu'il disait. Les petits boulots en dépannage. La débrouille, ça le tuait. Il partait donc. Tellement loin qu'il savait pas encore où. Quelque part. Au pays de la deuxième chance. Des espoirs permis. La Terre promise. La blague! Il voulait une vie qui lui ressemblait. En rapport avec son diplôme d'ingénieur. Oui, c'était décidé. Il foutait tout à la poubelle. Vigile de supermarché. Gardien de nuit. Avec des escales au Pôle emploi. La soupe passait plus. Il renversait tout. Nous avec. On l'entravait. Le plombait. Sûrement.
J'ai pas cru au dessert à la fin de la lettre. Les mots imbibés de grands sentiments. De larmes de crocodile. Gonflés comme du pain perdu. L'amour d'un père pour ses enfants. Les belles phrases! Ça coûte pas cher. On se sent mieux après. Plus léger. Pour le voyage. La grande évasion. L'aventure. Il y en avait plusieurs pages de ces élucubrations. D'une écriture serrée qui filait droit jusqu'au bout de la ligne. Il en venait toujours plus, des mots. A gros bouillons, ça giclait. Exubérances à la congolaise! Pauvre papa. Perdu dans la vie. Victime jusqu'au fond des chaussettes. Les raisons de ses échecs, il en trouvait à la pelle. Des tas et des monticules. Trop de discriminations pour les Noirs en France. Le racisme quotidien, bien sûr.